„Er lächelt. Ein kleines, spöttisches Zucken der Mundwinkel, in das sich der Leser zu diesem Zeitpunkt der Geschichte längst verliebt hat. In seinen dunklen Augen glimmt etwas auf. Triumph. Genugtuung. Beides nur ganz flüchtig, aber lang genug, damit die Protagonistin in seinen Armen es sehr wohl bemerken kann.

Ein ungutes Gefühl beschleicht sie und ihr Herz klopft ihr bis zum Hals, ohne dass sie etwas dagegen tun kann. Eine Stimme in ihr (und mit ihr auch der Leser vor dem Buch) schreit, dass sie weglaufen sollte, doch sie tut es nicht, sondern verharrt in seinen Armen. Sie liebt ihn, vor ihm zu fliehen, das wäre doch widersinnig. Oder?

Das Lächeln auf seinen Zügen wird breiter, als er sie näher an sich zieht und die Lippen an ihr Ohr hält, um ihr etwas zuflüstern zu können.

‚Darauf warte ich schon sehr lange‘, murmelt er und rammt ihr seinen Dolch in den Bauch.“

Wie sehr ich das liebe, wenn ich ganz genau weiß, dass eine Szene Herzen brechen und Seelen zu Hackfleisch verwandeln wird. Diese diebische Freude, mit der ich mich immer wie ein klischeehafter Evil Overlord aus irgendeinem drittklassigen Fantasyepos fühle. Wie eine böse Hexe, die in schwarzen Roben irgendwo in einer spärlich beleuchteten Höhle vor einem Zauberkessel steht und laut „Muhahaha!“ durch das Gewölbe kichert.

So sitze ich im Moment immer wieder vor meinem Manuskript, lache, trinke Kaffee und stelle mir vor, wie eines Tages ein Leser sich meine Story zu Gemüte führt und mich am Ende abgrundtief hasst. Meine Augen leuchten dabei ein klein wenig irre, während meine beste Freundin, die ab und zu mal meine Sachen sporadisch quer liest, ihrerseits die Augen verdreht und etwas davon murmelt, dass ich doch einen an der Waffel hätte. Dabei würde ich doch immer davon reden, dass ich meine Figuren so sehr liebe, oder? Warum also habe ich so viel Spaß daran, die Leben meiner Figuren und die Herzen meiner Leser in feinkörnige Schutthaufen zu verwandeln?

An dieser Stelle lache ich ein paar Minuten etwas verrückt wie Rumpelstilzchen, woraufhin sich die Katze unterm Bett versteckt, und grinse schließlich breit.

Warum ich daran so viel Spaß habe? Weil der größte Bösewicht einer jeden Geschichte immer der Autor selbst ist. Frei nach der Regel „Überlege dir, was das Schlimmste ist, was deinen Figuren passieren könnte – und verdopple das dann!“ treiben wir unsere Lieblinge an den Rand des Wahnsinns. Und darüber hinaus.

Dass wir dementsprechend Glück haben, unseren Figuren nie zu begegnen, liegt da ein wenig in der Natur der Sache.

Ein nettes Experiment, das vor ein paar Jahren Mal in dem inzwischen von Carlsen übernommenen Autorenforum hierschreibenwir.de in Mode war, ist, ein fiktives Treffen zwischen Autor und Buchfiguren zu veröffentlichen. Die Ergebnisse waren dabei unterschiedlich humoristisch oder traurig, aber alle hatten sie eins gemeinsam: Wut.

Wut der Protagonisten, die da ihrem Schöpfer gegenüberstanden, Wut ihrer Gegenspieler, Wut jeder eigentlich noch so kleinen Nebenfigur.

Und warum auch nicht? Wie die Sims-Spieler, die den unliebsamen Ehepartner ihres Lieblingssims im Pool ertränken (wir wissen, dass wir das alle schon einmal mit unseren Sims getan haben), sind auch Autoren grausame Götter, denen ihre Figuren schutzlos ausgeliefert sind.

Aber wie bei den Sims hat auch die Grausamkeit gegenüber meinen Buchfiguren – gut eingesetzt – Spannung zur Folge.

Das letzte Mal habe ich Patrick Rothfuss zitiert, heute ist George R. R. Martin, der derzeit wohl kaum angefochtene König auf dem Thron der gebrochenen Leser- und Zuschauerherzen:

Also: Sorry, not sorry.

Euch fallen noch andere Probleme ein, die typischerweise nur Autoren
haben? Tweetet sie mir doch an @hekabeohnename oder teilt sie mir über diesen Thread im Forum mit!